О, Сын мой! Жизнь моя ужасна!
Бесславна память дней былых.
Когда с Россиею. Внезапно.
Бороться стал весь грешный мир.
Как будто лютое зверьё.
Напали скопом. И пугаем.
Мы думали, что победим их.
И тут сарказм. Мы замечаем
Простите, так уж сложен стих.
Ха. Подумать можно. Мы стращали.
Наивно думали, успех, виват.
Как будто Русь мы зашугаем.
Не так всё вышло. Ба-ба-бах!
О Сын мой! Это горе!
… показать весь текст …

Язык цветов души вложенье и стихоплётство на корню.
Зачем мы пишем приложенья? И вдаряем в чужую броню?
Зачем стараемся стучать туда, где нет ответа и не будет?
Зачем нам силы прилагать, коль проку нет. Пусть так будет.

Не бейте стих глаголом, люди,
Твердят другие то и дело,
И слушать ныне надоело,
Глагол Маяковского орудье,
Маэстро бил, как молотом,
Стих превращался в золото.
Глаголу жить, глаголу честь,
Глагол в стихах, он был и есть.